Ouro de tolo.

 Nada faz menos sentido do que a imposição da autoridade. A morte da razão e da fé está dada, os homens são incapazes de saborear a própria existência. Os sons que escuto na minha janela são imperceptíveis, são quase grotescos, na verdade. É aterrorizante sair na rua e escutar o tumulto e o caos que a ordem trouxe. As vozes expressam o medo, a fala rápida, as gírias, os monossílabos, o esclarecimento pervertido. Já não posso falar em Amor, pois este nasce rápido, e nascendo já formado seu único caminho é a morte, uma morte podre e pútrida, sem sentido. A abstração é um mal que não se pode mais explicar. Todos os homens abstraíram a sua própria vontade, são coagidos a acreditar que são livres. Estrangulam-nos por não crermos na liberdade. Minha razão está pervertida, todo o meu corpo foi imaculado, violado por ideias que queria me negar, que querem me julgar e subjugar a morrer pelo que não sou. Pior. Querem que eu viva, que seja o que não sou, o que não posso jamais ser sem antes morrer.
 Foi-me negada a existência fora de mim.

Sete horas da manhã

Poema escrito numa daquelas dolorosas aulas às sete da manhã.

Sete horas da manhã (Ricardo José)

Só o sol das sete horas me salva.

Apenas ele me reglorifica,

calmo e sereno, luz quase transparente.

Apenas às sete horas a salvação é possível.

Um mundo que mata às sete horas

não merece as flores que crescem.

Que crescem certamente nos esgotos,

nos corpos dos teus filhos mortos em dor.

O sol reluz na pele das tuas filhas

sem-nome, que se esfregam na sujeira

da noite, afogadas em lama,

de horror e lágrimas.

Às sete horas a sujeira parece crime,

parece crime morrer de desgosto.

Parece vil a luz do sol que nasce,

pois se ela não salva, mostra.